А где-то внизу, там, где снег не лежит,В красной пыли Иссык-куля,Живут злые мальчики и их мужиИ отливают пули.У них есть мотыги и красный цветок,Но я не боюсь этих терний.Я знаю, когда они выпьют «Исток»И поговорят о модерне,Я тихо спущусь под покровом тьмы,Впечатав в гравий копыта,И освобожу их от этой тюрьмы,От их…