Тёмные аллеи осенней задумчивости (поток сознания, вызванный ночным листопадом)

Зачем так держаться за прошлое, которого нет?
Этот вопрос всегда вызывает в моём сознании именно призрак Бунина... Почему Бунин никогда толком не писал о том, что окружало его после 1920 года?
Он как будто затерялся в пыльном шлейфе муарового платья, сшитого по моде 1913 года...
Иногда мне и самой кажется, что история остановилась после 1920 года.
Вообще вся. Дальше пошёл один распад.
Меня не вдохновляют ни полёт Гагарина в космос, ни достижения техники, благодаря которым я сижу и строчу свои мысли здесь (разве что к успехам медицины я неравнодушна).
Меня раздражает мода после 30-х годов прошлого века, весь этот вульгарный, кричащий и отвратительный затрапез.
Вообще не понимаю, как люди, заставшие моду начала прошлого века, смотрели на эту гадость и одевались во всё это безликое безобразие?
Про день сегодняшний и говорить нечего.
Порой я чувствую себя старухой из прошлого, которая застряла в текстурах времени и реинкарнаций.
Как будто живым оказывается время с 80- годов 19 века, застывающее где-то в начале 20-х годов века прошлого...
Почему меня так болезненно тянет к людям из той эпохи?
Может, души людей встречаются до рождения, они дружат, влюбляются, общаются, а потом -- бац! -- сигнал: 1880 - на выход, 1890 - на выход, 1895 - на выход. А ты, 1987, сидишь и ждёшь, когда тебя позовут на выход посреди лета в самом конце очередной эпохи, от которой тебе достанется только свидетельство о рождении.
И вот ты рождаешься и внезапно осознаёшь, что, кроме самых-самых близких людей, все остальные какие-то странно незнакомые.
И с ними весело, интересно, даже есть общий язык. И вообще они классные... Но внутри ты ощущаешь какой-то странный дисконнект.
Словно ты попаданец из недописанного кем-то очередного шедевра.
... А в целом, друзья, этот мир - какое-то сплошное разочарование. И мы - просто бабочки.
Не мыслящий тростник, как говорит Паскаль, а именно бабочки...
И в старости прячется лишь немощь... И это надо принять с любовью. Надо. Принять. С любовью)
А мудрость - это лишь иллюзия. Красивая и наивная иллюзия обладания пониманием сути "жизни")
Хм...
...Рождаемся, превращаемся в гусениц, жаждущих впечатлений, окукливаемся годам к 14 и живём, погружённые в свой богатый (я вот сейчас вообще без иронии) мир, чтобы набраться сил и годам к 20 выпорхнуть из этой скорлупы к свету... И порхать своими крыльями до тех пор, пока какой-то гиперактивный проказник не поймает нас и не оборвёт нам крылышки... Или же просто какой-то интеллектуал в духе Набокова не выберет нас как редкий вид и за эти заслуги не пришпилет нас булавкой к своей коллекции особо одарённых созданий... А может, просто зима приклеит нас к трухлявой раме...
Кто знает, как закончим мы свой путь...
Но, господа, и всё же эти обстоятельства не внушают мне ни тоски, ни грусти...
Есть в разочаровании особая роскошь, постичь которую - это невероятная радость... Позволь себе роскошь разочароваться по-настоящему... И ты увидишь, что на обратной стороне этого зеркала прячется бессмертие)