Читать Диккенса в новогодние дни - уже почти традиция. Как и проводить зимние праздники в городах старой Европы с их бесконечным лабиринтом улочек, рождественскими ярмарками на Ратушных площадях, украшенными витринами домашних ресторанчиков и сувенирных лавок, глинтвейном на морозе. И лучшей книги для такой поездки не найти. Настоящее счастье забраться глубокой ночью на широкий подоконник своего уютного номера, освещенного лишь лампой у кровати, бросающей приглушенный мягкий свет на лицо спящего любимого человека, прочитать несколько страниц, сделать пару глотков коньяка, бросить взгляд на открывающуюся за окном картину: а там горит разноцветными гирляндами улица, причудливые очертания заснеженных черепичных крыш, запоздалые одинокие прохожие, и вдалеке над всем этим возвышается темная громада средневекового собора с теряющимся в ночном небе остроконечным шпилем. И во всем почти осязаемый дух самого лучшего на свете праздника, который уже на пороге...