Любви с первого взгляда с Чарльзом Буковски у нас не случилось.

Когда однажды взялась за "Почтамт", то тут же оскорбилась. Пролистала дальше пару страниц и оскорбилась еще больше. Как так? Зачем? О чем он вообще? Покряхтела и бросила.

Прошло какое-то время. Книжка висела в списке "не смогла дочитать" и косо на меня поглядывала.
Света, ну как так, ведь матерщинником Буковски восхищаются многие уважаемые тобой люди?
И пугал даже не факт брошенной книги, а открытый вопрос "за что?" За что его любят?

"Дело не в тебе, дело во мне" вспомнила вдруг штамп из голливудских ромкомов и решилась на второе свидание.

Мы сидели с ним ночью на балконе, дымила сигарета и в полупьяном бреду он рассказывал, с какими идиотами приходится работать, о женщинах, которые показывают "слишком много ноги" и которые даже если и не спасают мир, то делают его немного лучше. Он нахально не сдерживался в словах, а я уже и не возражала. Мы просидели так несколько часов, я знала, будет похмелье, но сделать ничего не могла. Кажется, поняла "за что" и сдалась)

"Наутро было утро, а я еще был жив".