На рынке моего города в основном теснятся палаточки с одеждой, шубами, носками, нижним бельем, прочей материей. Под крышей павильона стоят палаточки с едой: фрукты, овощи, соленья. Есть уголок, выделенный под посадочные мероприятия и под животинку.
И на фоне всего этого маленький столик с книгами, у ступенек перед большим павильоном, где есть, что покушать, как-то теряется. Исправляет это недоразумение продавец: высокий блондин с голосом зазывалы.
До его столика я и жаждала добраться во время каждой поездки на рынок. А он был, как назло, в самом конце. Ожидание себя оправдывало. Инернетом я тогда не владела, рекомендации о книгах получала по старинке - из уст в уста. В том и дело, что слово торгующего книгами громогласного дяденьки приобретало для меня огромный вес. К тому же, его рекомендации оказывались справедливыми - когда он стал нахваливать две книги в красном переплете за их юмор, удержаться было невозможно.
Мама мне их купила.
Я перечитывала раз шесть, если не больше. Продолжения мне было не нужно.