5 Мои яблоки.

«Жизнь похожа на полуденный сон – недолгий, разноцветный, жаркий. Она звучит смехом наших детей, она изливается слезами вслед нашим умершим родным. Она пахнет океаном, пустынным ветром, кукурузными лепешками, мятным чаем – всем, что с собой нам не дано унести».

Держу в руках заветное яблочко, а на душе так легко, спокойно, светло. Грустно немного, но это от того, что добрые истории всегда навевают это чувство. 
Не знаю, наверное это неправильно, но этой книге мне очень хотелось поставить тег "магический реализм". Никто не заметил сходства с латиноамериканскими авторами?
И если даже так, всё равно это очень близкое, своё, которое трогает такие потайные струны, что даже и помыслить не можешь.
То, что я сентиментальна, не секрет давно. Но не настолько же?
Книга просто выбила из колеи на несколько дней, ошеломила образами, мыслями, очаровала своей простотой.
Какая же она замечательная. Как легко вошла в моё сердце. И, будьте уверены, не уйдёт. Уж слишком близкой оказалась тема, слишком дорогими стали герои. Зацепило, пробрало, потому что написано от души, с любовью.
А ещё она напомнила полюбившуюся давно книгу С. Клаэсона Мы любим Ингве Фрея .
Здесь ведь живут такие же "памятки старины", влюблённые в свой край, в свою местность. И их тоже ждёт, казалось бы незавидная участь, - хоронить и оплакивать друг друга. Но почему-то их это не тяготит. Он просто живут, работают, даже влюбляются и... рожают детей. Да, вы не ослышались, жизнь продолжается даже там, где остановилось время.
Пусть позади у них путь, пройденный больше чем наполовину, опалённый войной и утратами близких, пусть воспоминания бередят душу, заставляя сердце стучать чаще и сильнее, пусть седины в волосах напоминают о бедах, выпавших на их поколение, - будущему всё равно быть.
Маленькая деревушка в горах, позабытая богом и людьми. Здесь нет школы, магазина, почтальон бывает раз в неделю, библиотека была, да пропала под угрозой стихии. Эта деревушка пережила войну, и не одну, выстояла в землетрясение, устояла под угрозами бурь и катаклизмов, выжила в голод и засуху.
И её жители не ожесточились, не очерствели сердцем. В деревне особая атмосфера и уют. У каждого жителя есть свой какой-то секрет или маленькая тайна. Об этом все знают, но свято хранят милые загадки.
А эти святые традиции, сохранённые ещё с древности? Поди разберись приезжему, как правильно развесить бельё, по цвету, по ткани? Как правильно замесить тесто для праздничной выпечки?
О, кулинария- это особая статья. Стоит ли говорить, что изошла слюнями, читая о приготовлеии всех этих блюд, от описания трав, приправ и специй. Даже простая отварная картошка в описании Абгарян становится шедевром кулинарии и предметом вожделения.
Поэтому есть одно предписание- читать только на сытый желудок.

...Держу в руках то самое, третье яблоко. Я его заслужила по праву.
Не просто верю в добро, знаю, пока есть такие книги, оно не иссякнет.

Рассказы

"Мачуча."
Шесть лет. Смешное фото с разноглазым плюшевым зайчиком.
Шестнадцать. Фото на паспорт. Неудачное, впрочем, как у всех.
Двадцать два. Печальные, с отттенком отгремевшей войны, фотографии, чтобы уехать с малой родины.
Сорок три. Возвращение домой. Фотографии на надгробиях наделены каким-то скрытым от нас смыслом. Они знают то, о чём бы мы предпочли не думать.
Не депрессивно, но тучи набежали.

"Хаддум."
Хаддум уже восемьдесят. Или почти восемьдесят. Разве это важно, год-два в ту или другую сторону? Важнее её прожитая жизнь, её воспоминания, в которых особое место занимают спасённые её семьёй христианские дети. Каждый вечер она молится аллаху об одном: чтобы он, перед последним вздохом дал ей минутку, сказать заветные слова – Эрхоме се сас. Я к тебе иду.
Красивая, почти романтичная, но очень горестная история. О любви, доброте, наверное, даже о религии, но главное о том, что человеком надо оставаться при любом вероисповедании и в любых обстоятельствах.

"Война."
Этот рассказ ножом по сердцу. Рана открыта и кровит. Почему люди никак не успокоятся?
Разве Великая Отечественная ничему не научила? Почему слова "чтобы не было войны" стали пустыми и ничего не значущими для тех, кто по сути должен нас защищать и оберегать?
"Все, что мы оставили позади, никогда больше к нам не вернется", - извините, Нарине, но вы ошиблись, к большому сожалению...

"Берд."
Ох и умеет Абгарян бить, просто в яблочко, по живому: " Самое больное – невозможность обнять тех, кто не смог тебя дождаться."И правда- очень больно.
Мы не можем снова пройти по дорогам юности, и всё же иногда она возвращается. Случайно обронённым словом, ароматом свежеиспечённого хлеба, снами. А ещё любит дразнить нас чёрно-белыми, выцветшими фотографиями из старых, затёртых альбомов.
И так жалко, что мои дети уже не поймут, не прочувствуют этого, вернее, того времени.
Правда, у них будут уже свои воспоминания. И свои ассоциации.
"Недавно составляла список, чему еще не успела научить своего сына.
Первым пунктом значится воинственное «показать, как стреляют соцветиями змеевика".
Тоже внесу это в свой пункт. Наверняка, мои дочери даже не знают, что такое змеевик.