4.5

-Мой выдуманный мир о*уенно навязчив.
- И почему?
- А потому, что он настоящий... (с) совсем не Сартр

Наверное, у меня мания, но мне казалось, что Жан-Поль Сартр всю неделю меня преследует и словно нашептывает, что мой мозг по нему соскучился и пора бы назначить им двоим встречу. Сначала одного из моих любимых авторов упомянули в одном фильме, затем в другом, потом зашла речь в диалоге о нем. И вот после диалога я и сдалась. Да и, честно признаться, не особо и хотелось сопротивляться. В общем, с помощью вот таких вот своеобразных "знаков" и прошло мое очередное посещение Сартра.

Ты хочешь жить только воображением, не так ли? (с) далее везде Сартр

Знаете, начитавшись различных рецензий на LL, я вдруг стала замечать, как часто люди употребляют фразы о том, как они глубоко окунулись в происходящее в книге, как стали кем-то другим на пару часов или даже дней. И чем лучше у автора получилось вывести человека из "реальности", тем, чаще всего, выше читатель оценивает книгу. Честно признаться, я и сама пользуюсь этим приемом в выставлении оценок. Но лишь недавно стала всерьез задумываться о том (и пару раз за день успела об этом пожалеть, да): зачем я читаю? А главное, к чему это ведет?
Мне стало страшно, что когда-нибудь я вернусь совершенно другим человеком. Не понявшей себя или людей лучше, как это обычно бывает после прочтения своей книги, а другой.

Дальше...

Что вообще люди имеют в виду, говоря: "Я"? Что вообще такое "реальность"?

Нормальные думают, что я одна из них. Но я не смогла бы оставаться с ними и часа. Мне необходимо жить там, по другую сторону стены. Но там меня не хотят тоже.

Вы когда-нибудь думали о том, насколько один человек может понять другого? Если нет, этот абзац лучше не читать (как и всю рецензию, впрочем).
Так вот, если думали, не становилось ли Вам грустно от "осознания" того факта, что никто и никогда не сможет понять Вас до конца?
Хотя бы потому, что понять себя окончательно невозможно, так как человек меняется ежесекундно, с каждой новой мыслью в голове, с каждым новым словом, всплывшим неожиданно в голове. И становилось ли Вам грустно не потому, что хотелось бы быть понятым, а потому, что это меняет суть вещей? Делает жизнь какой-то не совсем "правильной", что ли?

Если человек вынужден постоянно познавать себя, что говорить о знании других людей?
Словно мы все - комнаты, а между нами - стены.

Непреодолимые, тяжелые, порой толстые, порой тонкие, но стены. Границы, которые никогда и никому не дадут проникнуть, пройти через них. Как бы сильно человек ни старался, как бы ни жертвовал всем, - ничего не выйдет. Вот от этого становилось ли когда-нибудь Вам грустно?

И вот снова Сартр заставил мой мозг чуть ли не взрываться, чуть ли не пытаться выгнать меня из моего же тела. Но, пожалуй, за это я и влюблена в его произведения. И знаю, что буду возвращаться к нему вновь и вновь.

Мадам Дарбеда была доверху заполнена воспоминаниями и ощущала себя драгоценной, как сандаловая шкатулка.

P.S а еще, есть вопрос к тем, кто читал и случайно набрел на мою "рецензию": Вы смогли понять месье Дарбеда (отец семейства)? Разделить его точку зрения на происходящее? А то я себя почувствовала какой-то недоделанной кафкианской судьишкой, когда не смогла принять и с трудом удержалась от желания навесить ярлык: "Осторожно! Пустышка!"