5

- Кем ты хочешь стать, когда вырастешь? - спрашивали меня родители
- А остаться собой нельзя? - отвечала я.

Есть предположение, что дети никогда не оправдывают ожиданий своих родителей.
Моя мама хотела, чтобы я была блондинкой. В 14 лет я выкрасила волосы в угольно-черный.
Мои бабушки и мама прекрасно разбираются в классической музыке. Все женщины в моей семье имеют музыкальное образование. Кроме меня. Музыка, которую я слушаю, именуется в нашей семье - шум кастрюль.
Мой дедушка спрашивает почему я не хожу на нормальные выставки и в нормальные музеи. Он не понимает, что интересного в скульптуре из старых частей автомобилей в центре современного искусства. Или в мазне, которую я называю авангардом. Слово "авангард" ему неизвестно также.
Мой дядя спрашивает что я читала из классики. Мой ответ никогда его не устроит. Всем известно, что я читаю отвратительную литературу, какой бы она не была.
"Ты читаешь старых пьяниц и отбросов общества. Аутсайдеров и больных. Этот твой Кафка - обычный чокнутый изгой."

С этим ничего нельзя поделать. Потому что это правда..

Однажды ты просыпаешься и понимаешь, что ты не тот, которым вчера уснул. Не тот, которым тебя хотели видеть родители. Ты вообще весь какой-то не тот. И день за днем ты осознаешь это все больше и больше.
Однажды ты просыпаешься и чувствуешь, что ты совсем не похож на окружающих тебя людей.
Однажды ты просыпаешься и понимаешь, что таким, какой ты есть на самом деле, ты никого не устраиваешь.
Однажды ты просыпаешься и понимаешь, что у тебя двенадцать ног и панцирь...

Нет, ничего не поменялось. Тебя не похищали инопланетяне. Не было ядерной зимы. Не было страшных излучений и происков нечистой силы. Просто дюжина ног и панцирь. И ты ничего не можешь с этим поделать. Просто все слова, которые ты говоришь, теперь похожи на ультразвук и никто не может разобрать что ты говоришь. Все смотрят, качая головой и ничего не понимают. А потом стараются отдалиться и абстрагироваться, чтобы не замечать тебя и твой панцирь.
И никто не хочет увидеть, что под панциреобразной спиной, шевеля дюжиной ног, остался прежний ты. Точно такой же. И ты по-прежнему их любишь. Но ничего не можешь изменить. Потому что - проклятый панцирь и двенадцать ног. И такой, ты вдруг оказываешься никому не нужен. Сначала все переживают и недоумевают, а потом просто игнорируют тебя. Будто тебя и не было. Будто ты умер не рождаясь.

Для того, чтобы прочувствовать то, что чувствовал Грегор Замза, вовсе не обязательно искать сумасшедшего профессора, который сделает Вас человеком-жуком. Достаточно просто проколоть нос. Или сменить профессию. Влюбиться не в "того" человека. Заболеть. Изменить политические или религиозные взгляды. Просто выбрать другой путь.

И вот, на твоей спине уже постепенно вырастает жесткий блестящий скульптурный нарост. Живот покрывается множественными дугами, а в дополнение к твоим двум, отрастает еще с десяток ног. Метаморфозы с твоим голосом больше не позволяют окружающим понимать тебя. И славная, привычная жизнь начинает обходить тебя стороной. Тебя боятся и презирают.

Кафка - мастер аллегорий. Недосказанных речей. Его новеллы шепчут что-то прямо в душу. В параллель чтению. Символы слетают со страниц произведений и кружат вокруг читателя. Тени гладят по голове бесплотными руками. Видения предстают перед глазами.
Но разве это абсурд?! Это обычная реальность.
Жутко, друзья мои... Жутко..