4 Тайна, которую лучше не знать.

Ветер - он такой непостижимый и такой разный. Может быть ласковым, как ребенок. Нежно проведет по щеке в теплый весенний день, растреплет волосы, швырнет в лицо охапку цветочных запахов от распускающихся соцветий. Может быть шаловливым как котенок. Кинется под ноги, зарывшись в ворох разноцветных листьев, ухватив за край одежды закружит в вихре вальса одиноких прохожих. А зимой он швыряет в окошко пригоршнями снежинок и что-то шепчет на разные голоса, и смеется, и плачет.

Стоп. Почему на разные? Откуда у ветра столько голосов? Где он их берет? Почему они звучат так тревожно, словно предостерегают и хотят спасти от беды тех, кто не принимает ветер всерьез? Тех, кто предпочитает не замечать, как пробует ветер свои силы забирая жизни, добираясь до самого ценного что есть у человека - его души. Именно их - голоса погубленных душ слышатся нам в завывании ветра, выбирающего себе новую жертву из тех, кто остался один. Из тех, друзья которых предпочтут не вылезать из уютного кресла, услышав просьбу приехать.

Тревожный и печальный рассказ об эгоистичном свойстве человека забывать о бедах других, отмахиваться от просьб о малом, откладывать на потом возможность помочь, хотя бы проявив внимание. Отсиживаться в скуке и комфорте пока не станет слишком поздно.

Мрачно и убедительно. В лучших традициях По и Лавкрафта.