Остаток дня Патрисия просидела в Мортон-парке, раз-мышляя, что, черт возьми, делать со своей жизнью. Где бы она ни повернулась, куда бы она ни посмотрела, что бы она ни сде-лала, везде беда, везде проблема. «Это из-за меня? - думала она. - Что во мне есть такого?» Неужели все эти конфликты, все эти проклятые ссоры и разногласия возникли из-за како-го-то недостатка, какого-то изьяна в ее характере, ее лично-сти, в ней самой? Казалось, в ее жизни нет абсолютно никакой гармонии - ни в одной из сфер. Казалось, она ни с кем не может поладить.

• Что со мной не так? - тихо спросила она себя.
  

Она изо всех сил старалась быть очень терпеливой и ра-циональной. Но спокойствие - не ответ, она чувствовала это, поэтому она наконец начала про себя кричать: «Что... черт возьми... не так... со мной?» Не задумываясь, она ударила себя ладонями по голове, словно старое клише о вбивании в кого-то здравого смысла действительно могло сработать.

Внезапно осознав, что делает, она остановилась и быстро огляделась, не заметил ли кто-нибудь ее кратковременного

безумия.

Возможно, ей просто необходимо на некоторое время от всех уйти? Побыть какое-то время одной?