- Ты знаешь, Джози, у меня впечатление, что ты зря забросила цветные карандаши. Мне очень нравятся твои черно-белые вещи. Но все-таки скучно без твоих цветных.
- Я решила, мама, что мои цветные - сущий позор.
- Позор? Ну что ты!
- Мама. Я рисую в цвете - это все равно что ты играешь на своей виолончели. Нет, хуже.
[...]
- Готова признать. Моя виолончель даже в минуты вдохновения говорила голосом бабушки графа Дракулы. Но твои цветные работы - это совсем другое, это скорее, ну, пруд летним вечером. Что-то вроде. Ты прекрасные вещи делаешь в цвете, Джози. Неповторимые.
- Мама. Родителяс рисунки детей всегда такими кажутся. Это эволюционный процесс, биологическое что-то.
[...]
- Ладно. Если, мама, ты и правда так считаешь, я, может быть, даже вернусь к цветным карандашам. А ты, со своей стороны, может быть, опять возьмешься за виолончель.
- О нет. Это пройденный этап. Разве только кому-нибудь отчаянно понадобится саундтрек для домашнего фильма про зомби.