Я протянул идентификатор, воин дорог мазнул по нему считывателем, с неудовольствием глянул в монитор, потом, видимо для очистки совести, спросил:
– Пили, гражданин Полушкин?
– Пил. Ровно полбокала шампанского.
Видимо, я нарушил какой-то сценарий поведения, и все, на что его хватило, – это на вопрос:
– А почему?
– Не люблю это дело. Скучно.
Инспектор задумчиво осмотрел через меня салон, потом еще раз глянул на монитор и решился:
– Все в порядке. Счастливого пути!
– И вам спокойной смены.
Я уже закрывал окно, когда мне в стекло постучали:
– Да?
– Под эстакаду не надо. Он там злой, не поверит.
От нагнувшегося ко мне бойца чуть попахивало спиртным. В меру.
– Спасибо, учту. – Я кивнул. – С Новым годом!
– И вас!
Он козырнул, уже отворачиваясь, а я закрыл наконец окно и тронулся. Новогодняя ночь, чудеса.