И он увидел осень. Он на грунтовой дороге, изрытой, развороченной телегами. Глянул на небо и увидел слабо проступающие силуэты плоских бледных облаков, но, однако, надёжно заслоняющих собой синеву. Небо было сухо, в нём не было ни намёка на дождь. Оно было чисто, свободно от проводов. И слева, и справа была равнина. Ломберный стол равнины, поросший короткой, ровной, ровно-зелёной травой. А лес? С правой стороны лишь чуть-чуть виден, чуть-чуть. И рванул ветер - осенний, нешуточный. Ветер захватил, подхватил его; на несколько мгновений он утратил способность дышать. И он ощутил восторг умирания. Стихия осени вступала в свои права. Он искал лето, но нашёл осень, но это не хуже!