Пилигрим
В вечном споре с самим собой пилигрим.Не может он найти ответа на вопрос,Который уж давным-давно созрел,А ответа нет на сей вопрос незаурядный.
Нет решения у загадки странника седогоОттого, что не в силах он справитьсяС сердцем и душой разуму вопреки,Который ему немо шепчет, пытаясь робкоВслух произнести: «Куда ты спешишь?Торопишься куда и зачем?» Но…
Но нет ответа у странника вечного,Который мечтает о доме и семье,Уюте, лепете детей, что не дастТишины, и будет нарушен покой.
Но куда же извечному путнику без дорог,Странствий, открытий? Ведь не всё жУспел он обойти в палящий зной и холод,Не все тропинки леса и тайги он обошёл…
Пусть будут дожди проливаться,Морозы ветра задувать, от которыхСогреться порой невозможно,Спрятаться негде, как и от знойногоПалящего солнца, что обжигает лучами,Засухой убивает природы стихию.
Но не страшны они пилигриму,Который желает мир весь обойтиИ всё, что неизвестно, разузнатьВопреки дорогим, заветным мечтам!