ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
«И снова к женщинам вернулся …»
И снова к женщинам вернулся —Так мысли к разуму слетелисьИ загалдели, кто о чём,Что Катерина тоже старше,И род Раевских был обширен,А я средь них – совсем один.Она серьёзна не по-женски,Как англичанка-гувернанткаЕё поставила во фронтИ ей старательно внушила,Как ныне барышне желанноДержать всё время на уме,Что подчиняется расчёту,Что прибыль верную приносит,То, безусловно, хорошо.Старалась долго англичанка,Грозила пальцем, как ребёнку,Большими делала глаза.Она и топала ногами,Порой и сладкого лишала,А то и била по рукам…Когда настала эта осень,То мы ничуть не флиртовали,Держали чувственность в руках —Тогда мне было только двадцать, —И Катя верно помогалаНапевно Байрона читать.(Хромой и гордый англичанин,Я ныне жму титана руку:Поэт поэтом дорожит!Хоть нет сейчас тебя под солнцемИ нет среди друзей за пиром,Как нет тебя среди подруг,Но ты живёшь в сердцах достойных,Кто слово в дело предваряетИ жизнь стремится изменить.Ты жил средь нас, грозе подобно,Подобно ветру, был мятежный…Друзья, я так же мог бы жить…Он не хотел искать покоя,Когда волной восстали греки,Не смог на месте усидетьИ, коль в стихах воспел свободу,Ушёл за Грецию сражатьсяИ… от простуды там почил…Он покорил тогда ЕвропуХолодным мрачным эгоизмом,Но так себя и не нашёл.Не помогли «Часы досуга»,С них начались его исканья,И стал бессилен Дон-Жуан.Поэт владел великой силой,Что не страшили неудобстваИ неприятности судьбы.Во все душевные движенья,Что управляют человеком,Он проникал своим умом,Пронзал сердечные пределы,Все страсти, тайные стремленья,Что мог словами рассказать.Бесцельно странствовал по свету,Но жизнь такая надоела,Решил приют найти в строках,Где звук страданья, настроенья,По большей части составлялиОснову творчества его.А люди света не ценилиЕго достоинство талантаИ клеветали на него.Тогда людей стал ненавидеть,Стал презирать ухмылки светаИ осыпать огнём острот.Как жрец минутных наслаждений,Маэстро чувственных иллюзий,Он с тихой грустью вспоминалО прошлом счастье человека,Когда имел годами раньше,И выражал свою тоску.Она вселенское пространствоСвоим эфиром охватило,Чтоб нотой скорби зазвучать.Прогнал с позором интересыСвоей блистательной эпохи,Того же общества, где стал —Где стал поэтом не за деньги,Не за уменье прогибаться,Но за умение мечтать.Он, как источник, был открытымИ был прекрасным, как поляна, —Блажен незлобивый поэт,Который делится судьбою,Который пишет не для званий,Но для рачительной души.Для той души, что ценит мудрость,В делах и в жизни – разуменьеПревыше золота земли,Поскольку жить нельзя иначе.Блажен поэт, пути хранящий —Дороги света и любви —И бескорыстно отдающийДругим, не требуя оплаты,Себя и редкостный талант.Он так любил, но не был счастлив,Бежал от благ, хотя был лордом,И был богат, но одинок.Был неординарным человеком —Среди чужих казался страннымСреди своих он был чужим,Когда Господь греха не вменитИ не найдёт в душе лукавства,Блаженным станет человек:Ему отпустят беззаконья —Покрыты станут заблужденья,Покрыты будут все грехи.Он никому не мстил за слухи,Не обижался на доносы,А просто напросто прощал,Хотя порой бывало больно,И выворачивало душу,А смерть казалась пустяком.Держал свой суд над лицемеромИ каждый день в беду и радость,Стихами правду говорил.Блаженны милостивые люди,Они помилованы будут,И сохраняться их дела…Была фантазия богата,И, как орёл, она крылата,И благородна, как вода.Искал подолгу исцеленьяСвоей душе среди народов,Что в первобытной тишине,Где сам народ не ведал гнётаНи от лица своих соседей,Ни от лица своих вождей.Там дух культуры не внушали,Не обещали райской кущи,Но жили люди, как цветы,Ценили мысли и поступки,И дух натуры, пламя страсти,Не подчиняясь ничему.Он облекал, как светлый скульптор,В ту поэтическую формуВсё идеальное, что знал.Любой читатель, как ни думалО жизни лорда и поэта,Всегда величье находил.Хотя он в бога и не верил,Благочестивым был в стихах —Писал об искренности сердцаИ о душевном вдохновенье,Всех тех, кто с верою живёт.Живя, страдал в несчастном браке,И, наслаждаясь, знал в избыткеЛюбовь доступную, но, всё ж,Писал о женском благородстве,О нежной верности до гроба,О счастье искренней любви…)Блажен поэт, кто духом нищийИ в вечных странствиях по жизниУзреть стремится суть вещей.