Свой ломтик вечности

…Мхом-то —лишь обрастём, и всямагия прочь…

Вольныбуквами полустёршимисягрубые валуныпервыми заговаривать,только оно не впрок:лёгкость —отворковали ведь,нынче тяжёл он, Рок…

Я не писал бы: хватит…только – нельзя ведь не!Синь в алоснежной вате —будто б ещё видней.

…Ну-ка, слегка примолкни-ка:к музе – бутуз приник…

На рок-парад коворкингавстречностью —джаз-пикник…

Да, это всё —лишь временно.

Да, не герой ты.Нуб.А в голове – курс Ленина…

(…«Музыку?.. „Звуки Му“ б!» …)

Пусть это время – тает.Пусть эта песня – стон.

«Мув!» – ине обрастаетhome наш:роллинг стоун.

Кто-то здоровьем пышети гедонизм – аж во-о…

Кто-то —на камне пишетимя любимой скво.

Если хотел достичь чего —мучайся…будь нагойнадписью – у туристическогобременипод ногой.

…Челлендж? Богоискательство?Просто то рок, то джаз…

То просто Время катитсясквозьгородскойпейзаж.

Солнце горит, как денежка.И – валуном в веках —слушает ритмы девушкас Вечностью на руках.

Дом культуры. Девочка степеннаяНожку, стоя на бревне, отвóдит так,Будто всё волна – крутая, пенная,А она – Венера… что не в ботикахРодаками зря сюда водима, а —В кожаных сандалиях окажетсяНа брегу. Штудируя Владимова…

Тьма. Зима. Не в силах я откашляться.

Мышью, что гнездо своё покинула,Мёрзну за стеклом, за гранью логики,Враг-язык мой доведёт до Киева,Друг-январь подарит шарф и ролики,А весна… когда ещё наступит-то!…Говорит училка по английскому,Что другого нет такого ступида,Но… по существу-то – где-то близко мы…

Да, не к цели (никуда не денется) —К целине разбрызганного вдребезгиПоловодья, где одно лишь деревце,Вырвав корни – по-хемингуэевскиПрёт через пороги, бородатыеОт застрявшей меж зубами водоросли,Презирая праздничные даты иНедорослей разных удовольствия…

Что гнездо: не жаль не нами свитого.…Мимо! На бревне, как будто заяц, и…

На основе грубой вязки свитера —Не для нас была цивилизация.

Мы сыны и дочери постфактума.Запечатлены лишь на повторе и…Глух Мазай, читающий Ахматову.И пусты все древние фактории.

И на этом фоне – может, вы давно бИ перетоптались, только дети-тоИщут не контрактов тупо выгодных —Горизонтов новых, типа, дебета.

…Оттепель течёт – мороз артачится,Вязнем ли в шугé – несёт ли в выси нас…Не спешит количества от качестваВялая русалочья зависимость.

Облако сияет первородное,Мальчик наблюдает с узкой улочки,Зелье всё струится приворотное,Зайчики всё сматывают удочки.

Марс огнём на небе выжег дырочку,Мы, цыплята, взглядами цепляем и —Камушком за пазуху…

Чтоб выморочноНам —СиялиПлоскости стеклянные.

вечер – такой, как люблю, и туман хороший…в омуте тишь, он легко заметён порошей

мир – упокоился в мире же, наступившем;как бы един, но в уме оговорку пишем.

…пива? туман – наилучшее пиво, чтó ты…лес, будто улей, покинут, пусты все соты

в поле виднеется бык, из покоя соткан:тонна нирваны – плюс сонная муть по сопкам…

месяца лодочка… где же рыбак-то в лодке?за борт упал… аж заноза застряла в локте

…на берегу так ужасно, несчастно, мокро…где в общем улье, скажите, моя каморка?!

око вечернего солнца горит, как сера…бык ли? медведь ли в том поле? копёнка сена

светит луна семафорно, вся жизнь убийство

время, ты скоро сотрёшь нас… давай же

быстро

Если бы мог я стихи написать по-фински…

Эх, если б мог! – люди стали бы влюбленыВ эти мои… не изыски, но – тоже спискиРазных подробностей… Падал бы свет луныНа валуны. Тень ронял бы усталый клён отБерега в море и там бы её терял,Ну, а слуга ваш покорный – как будто Лённрот,Лез бы в народ, собираючи матерьял…

Не отступил, вероятно, наш тёмный лес бы,Ладно, но хоть обступал бы не столь темно!

…Клубы открыты,Пьют люди – светлы, полезны —Гетеро-, гомо- и мéтро-… За этим, но —Ведь и не только за этим сюда явилисьМы,Дети войн и прогресса, —Вконец устав?!

Если бы.

…Сцена. Певица. Нескромный вырез.

И непонятный язык на чужих устах…

Шёл раз между Хотьково и Пушкино,По шоссейке студент – и грыз сушки, ноЕго звали не Саша… И – в салоне массажаБодро тратил наследство старушкино.

Видный деятель, типа, наукиВозле бочки с соляркою рукиРобко грел в октябреНа вечерней зареИ… прожёг ожидаемо брюки.

Дав на труд себе год – пара нищихtough’n’rude пировала в Мытищах…Труд закончен… но – хвать! —Нет лаве пировать.…Пар над мисками… Копоть на днищах…

Пару монинских – в ЭлектроуглиЗанесло на симпозиум… Рук ли,Ног ли мало там, но —Помогли всё равноС монтажом демостенда (погугли!)…А три коуча с ЭлектросталиРаз у неуча с Щербинки стали,Мотивируя, трепетВызывать… «Чё он лепит!Как «достаточно»?! Мы не устали!»…

Ролевик один, «Óдин» из Щёлково,Бил наотмашь: мечом – коли счёл когоДля копья слишком мерзким!Жаль, ристать было не с кем:Орки сделали ставку на Сколково…

Пара с Монино тех аспирантовНе имела особых талантов,Но умели затоСпать зимой без пальтоНа брусчатке. Под лепет курантов.

Возле Мамонтовки ожидаяЭлектричку, нашли три джедаяПатронташ, и ружьё,И ягдташ, ё-моё!…Сдали в тир?.. Не сказал бы тут «да» я.

Раз, тащась от мелодии Зорна,Я расслабился неиллюзорно…Но Runews почитав —Стал опять rude и tough.Вот такая, братва, лемма Цорна.

Субкультурщик один из Коньково —да, не ездил ни разу в Хотьково,Ну и что же! Ведь он,Жаждой хайпа ведён,И в Коньково тусил нефигово. :)

Ну, и т. д.…

Бухгалтеру выбили дверь…Пока на цепочке вихлялась,Он – вора того резвей —Из тулки пальнул… и аллес:«Самооборону, тля,Превысил!» – а Силы МракаЗа это его, шаля,Признали бугром барака.

И вот он теперь геройВ искрящемся приполярье.Актив за него горой.Пять лет ни за что припаяли.Зато он теперь бог карт…На фотке детишки-няшки…

Но вечером —Точно в закат,Идут по домам вольняшки.

И что же? В больной головеРоятся вопросы, пáря:Зачем у себя в МосквеМы варимся – выкипая,Когда есть они: снегаБелее любой бумаги…

А если уйти в бега —Тебя не найдут собаки.

Здесь подлинно все свои,А в городе – все чужие,И мыкаешься в забытьи,Стеная: «Вот раньше жили!»…А там – ни забот, ни бед,Ни звёзд иногда, ни солнца,Лишь завтрак… Потом обед.И – мимо. Судьба. Несётся.

А вы городские – «М-ме!» —Бараны и овцы, стадо…И кто у кого в тюрьме?!

…Вот только про срок не надо.Вся жизнь – это тот же срок:Кончается?За ворота! —Где выкрасила мирокРассветная позолота.

Но ты ведь – не как они:Не сдашься – как ни пугайтеРаскатами болтовни…Ты – точен! Ведь ты бухгалтер.Ты – в курсе. И что почём(не важно ведь, там ли, тут ли),И что мы.В себе.Прочтём.Уснув в этой вечной тундре.

Треугольник восхода краснеет в оставленной щёлке.Там уныло, свежо и… морозно, ты знаешь? Аж щёкищиплет ветер – назло всем обузам бегущего к базамавтотранспорта… Вряд ли ты знать эти грузы обязан.

Это бремя кого-то, но – нет, не твоё, обыватель.Это время, кровать покидая, себя обувать и,еле-еле одевшись – уже изгибаться под душем,ежеутренний сумрак пуская в решётки отдушин.

…Там монахи. У них не законы, а пункты устава.И, елеем рассвета умывшись, они – не устав, алишь собрав больше боли —спешат обустраивать утро…А мешать им не смей. Губы сжаты.Лелей остротý рта —

не округлость отнюдь…то ли фраз, то ли нолика губок.…День как бок: непонятно каким… но болит – на бегý боку минут – непривычных к огромности…Да не гони ты!Пусть уснуло мгновение —вечно лилейны ланиты.

Над истомой Руси бубенцами вотще не тряси ты:нам чуток бы защиты…но можно – крышуя транзиты,рисовать на иконах узоры из ушек игольныхи – не видеть в упор до последнего дня треугольных

освещённых исходом… не то, что прорех, а… мирка тыне создашь из остатков того, что мерило аркадыпо углам разметало! Теперь это кажется – клеткой!И… ты ходишь по камере – волком!

С улиткой-рулеткой.

Изучаешь возможности…Ровно сидишь на кровати.Собираешься на сувениры всё стадо порвать и…

если можно – пожалуйста, кофе.С печеньем элитным.Да газету в мобиле:врубиться, что буря сулит нам.

Эти старые снимки: как будто разбили маслёнку…

Пикториалистически призрак ложится на плёнку.Рядом пятна листвы многих буков роятся, краями.Крыша дома торчит из угла, словно крышка рояля…В общем, киснет судьба твоя —словно она не твоя, ачья – не знаешь…и лишь повторяешь: «Серьёзно! Не я ли…??».

Нет, не ты.Это техника.Оптика.Просто искусство.Сделать то, что красиво и так, и красивым, и… скучно?Потому что нас тут удручающе много.Тоску ж навсю ораву никак не поделишь…

Когда же уткнусь-тов бузину, словно в тусклый подол,и продолжу считать там:кто не спрятался, не виноват, мол, я, —верный цитатам…??

Никогда.

Удивительно, но – никогда ведь, ребята.…Небо светом объято,начни же, невежда, с себя-то!Поменяй и настройки, и знак у того реализма,это будет полезно… уже, если честно, полезно:посмотри, как земное сверкающе юно! и – словно с небес!Но…я же знаю, что это за фокус: какая-то линза…

Опрокинута бездна?Невнотная грамота Фильки,и Степашки, и Хрюши —желающих видеть мультфильмы,ну, а им —от ворот поворот… и везде светофильтры…

и сидит у порога не бог…Он открыл банку кильки.

Он разлил – но не масло…Ему тяжела ноша бога…Скоро наши придут…

но и так ведь тут букв уже много.

Эта стылая хмарь, эта влажная мгла сырая…

Издаёт и не плач уже, а прямо скрип овца,Что содержат соседи, я знаю, в углу сарая.

…Участковый.«Хелло!» – в тембре голоса крипотца.

«Никого тут не видели?» —«То есть?.. Пардон, не в теме»…

Он откуда-то из отдалённых отсюда мест,Не скажу, что оттуда,где принято славить Тенгри,Но… таких виртуозно описывает М. Метс.

…Никого я не видел. От самого от рожденьяИ до самой до смерти. В которой теперь живём.Дважды в день небо дарит малиновые отраженья —Как варенье, что пролито в лужу бухим жульём.

Телевизор бубнит о великих и их сералях,У колонки гниёт пара выморочных тойот,И всё тянется песенка, как череда сараев.(Даже сборники кто-то по-прежнему издаёт.)

Полицейский ли, врач ли —Нет разницы и формальной.«Нужно будет зайти и формальности – соблюсти».

…Смерть идёт и идёт.Год за годом, полёт нормальный.

Но порой луже слышится голос: «Давай, блести».

И слагается – не как мозаика, а —Будто в сумме лик.Не всеобщего мира, а нашего…

Хмарь и мгла?И соседи. И трёп у колонки в объятьях сумерек.

И та песенка —Что лишь живых разбудить могла.

Нет сил, и воли нет… «А что же там по теле?Бандиты»… Вот и мни простыночки кайму…

Поэзия нужна – обмякшему в постели,А больше никому.

…Ещё вчера ты был и бодр, и планов полон —И бережно хранил под ножками столовЧужую чепуху про чёлн и волю волон.А всякий остолоп,

Желающий тебе указывать, чем душуПосильно заполнять, – волокся за шкирманИ ровно за пять сек выныривал наружу,В ненастье и туман.

…Нет сил – и воли нет… и даже нет метели —Себе чтоб объяснить, зачем ты взаперти.Сомнения долой: то немощь… «А не те ли,Стихи пяти-шести

Придурков без копья, что у тебя стрелялиПо мелочи – свои всегда взамен даряУнылые тома (что странно: без копья ли?),Обложками пестря,

Валяются в пыли, как раз у изголовья?А ну-ка, дотянусь и что-то наугадРаскрою даже: ну… раз нет уже здоровья.

…Нет, вовсе я не гад.

А просто… ну, всерьёз обидно время тратить,Когда ты полон сил, и воли, и огня,На то, что кто-то там в измызганных тетрадяхПисал —Не для меня.

Но просто потому, что зуд такой у парня(А может, у мадам невнятно средних лет)…Нет, я считаю так: мозги не колупай мне!»…

Но – вытянут билет,

И те, кто был ещё вчера в уме и в теле,Сегодня вдруг поймут:Поэзия, нежна,Лишь немощным нужна —Как символ их потери…

Но им-то ведьНужна.