«Берег, отмель, осока, за ней камыши…»
Берег, отмель, осока, за ней камыши,дальше – дымка и лес.В этот час никогда, никого, ни души,пульс слышнее, чем плескэтой длинной, прозрачной, прохладной волны,уходящей в песок.До отказа прижата пружинка вины,отбывающей срок.А вина, как вино, только входит во вкус,тянет свой метастаз.Не вернуть никого, да и я не вернусь,где до слёз – школьный вальс,там, где дочь выпускница, тревожен подъезд,и встречать по ночам…Бог не выдаст – но выдал, как вырубил свет,так что поздно к врачам.И на этой земле, что в пределе кругла,обнаружишь свой край.Ровно галька дробит блеск морского стекла,к пальме льнёт попугай,разглашая восточных базаров азы:«На глазок здесь цена!»И пружинно качают две чаши весы,на одной – имена.На другую что бросить и как удержатьнеживое – живым?Продолжай забывать, начинай вспоминатьбуквы, почерк, нажим…Замедляя словами теченье минут,где мы вечно близки,где они, закругляясь, к началу бегутв море впавшей реки.