Серпантин к Мертвому морю, Михаил Матушевский, «Этот римский распластанный синий…»

Этот римский распластанный синий,

в ток кровей попадая и лимф,

через кляксы зелёные пиний

совершенно не требует рифм.

Всех империй живучей руины

их имён и великих минут,

временные пройдя карантины

станут равными Цезарь и Брут.

Здесь, в траттории «Виа-Венета»,

всё пьянит – и стихи, и вино.

Искра божья летает по свету,

оттого нам нигде не темно.

Звякнут «чао!» и сдача на блюдце

в затихающем танце монет.

Что-то тянет всегда оглянуться, —

горихвостки над крошками вьются.

Новой рифмы к прощаниям нет.