Серпантин к Мертвому морю, Михаил Матушевский, «Время тикает, катится, мчится…»

Время тикает, катится, мчится,

уходя, возвращается вспять,

забывается, тянется, длится,

чтобы в реку свою же нырять.

Время рвётся, латает прорехи,

тает струйкой песочной легко,

нас к себе приручая навеки.

Или мы приручаем его?

Время судит, прощает и учит,

знает цену безоблачных лет,

под мелодию Besame mucho

всё меняет щелчком кастаньет,

безучастно считает потери,

сладко шепчет «не всё решено».

Время лечит, отметив те двери,

где потом убивает оно.