Серпантин к Мертвому морю, Михаил Матушевский, «Не ищу и вдруг увижу прошлогодний снег…»

Не ищу и вдруг увижу прошлогодний снег,

я его узнаю сразу, как ушедших всех.

Нет, не сразу, но у камня, там, где холодок, —

будто бомж, комочек серый продержаться смог.

Нас несёт, и стонет евро (загнанный) экспресс,

и сливаются платформы, куст, деревья, лес.

Справа Гармиш-Партенкирхен, сетью снегопад

оставлял на объективе хлопья в сто карат.

Хвоя, домики, гирлянды – празднично, бело.

Что древнее, чем простое это ремесло —

драгоценные крупицы день за днём толочь?

Зим пятнадцать миновало, а пейзаж точь-в-точь:

слева тянется равнина, холмики-стога́.

Возвращенье ли, вхожденье в те же берега,

в ту же рамку, в то же фото, точно под обрез,

с теми, счастлив я который, но которых без?

Напоследок нет рецепта, нет заветных слов,

ослепит на повороте золотистый сноп.

Ты сидишь, глаза прищурив, будто снег идёт

и, похоже, повторяешь тот же самый год.