Мартышка написáла

Живёшь ты себе такой и в ус не дуешь. Сначала мама читает тебе классные детские сказки. Ну там, про солдатика, ореходробилку, каких-то петухов, антилоп и тесто – тебе нравится, и ты рад слушать. Потом мать перестает читать тебе их, а тебя не научили, что ЧИТАТЬ САМОМУ может быть ИНТЕРЕСНО. И ты маленький пиздюк грустишь, что тебе больше не читают сказок, а потом привыкаешь и забиваешь на это.

Потом херак, и дед садист, руководствуясь благими целями ЗАСТАВЛЯЕТ тебя ЧИТАТЬ. ЛЕТОМ. Летом мать его, когда у тебя законные каникулы и отдых. Какая там в пизду литература для внеклассного чтения на каникулах. Женщины, я учился 9 месяцев, в лютой мерзлоте, где -43 это норма при которой люди жрут мороженое, а световой день длится 4 часа или ещё меньше, ветер задувает во все твои отверстия и встречается потоками внутри, а холод такой, что не помогает НИХЕРА. Особенно рукам. Перчатки, сверху варежки с начесом, как же я их, господи боже, блядь, ненавидел, эти варежки. И вот даже эти перчатки и варежки поверх них не помогали от холода. А уж если ебнет -48 или -50, то это все, 2 минуты на улице, и ты уже замерз весь до последней косточки. И вот пять ёбанных дней в неделю, 9 месяцев в году, ты ходишь в школу, ебёшься там, ненавидишь каждое утро, когда приходится вставать в эту школу, а потом наступает прекрасное, теплое, яркое лето. Едешь на "материк", где световой день в 4 раза блядь больше чем на родине. И я ещё ДОЛЖЕН читать какую-то херь все лето? Я устал мать вашу, устал, я хочу отдохнуть, это МОЙ заслуженный ОТДЫХ, сука.

Так вот, этот садюга начинает тебя заставлять, или уже заставляет читать. Каждый день. Целый час. Но сначала он заставляет тебя учить стихи, привет Есенин, как там твоя мама, как же я заебался учить её… Но потом дед решает, что хватит с тебя стихов, и такой, чем бы еще помучать, тооооочно, есть же проза, пиздуй-ка читать, внучек. И вот ты сидишь и целый час читаешь, чтобы просто часик посидеть за старым, пыльным компом своего дяди, который ебёт тебе мозг, пользуется тобой как мини-рабом, пиздит на тебя и считает дебилом, который не сможет пройти простого ебучего Макса. О, господи. И вот ты сидишь читаешь и ненавидишь весь мир и все что с ним связано, и все что за ним, вне него, после него и ради него. О, господи. И вот ты наконец-то прочитываешь всяких Андерсонов, про Джусов и Элли, и так далее, иногда охуевая от происходящего, и пиздуешь наконец-то играть. И так, каждый день. Каждый, мать его, день. Хотя Твен мне нравился…

И вот лето закончилось, снова уезжаешь на родину и там снова морозишь яйца, потому что потому блядь. Тупая классуха говорит написать сочинение на тему любимого рассказа. Пишешь про Тома Сойера. Училка ставит тройку со словами, что кусок Тома был в книге по лит-ре, который мы смотрели перед сочинением. И я молчу. Молчу потому что понимаю, что объяснить этой твари ничего не смогу, она не поверит, ей срать, она сгорела как учитель, а может и как человек, ей уже не помочь, тупая манда испортила мне началку.