Куда улетают самолеты

Глава 6

Я хожу на факультатив по информатике не потому что мне это интересно. Просто знаю, что без информационных технологий сейчас никуда. Да и многого не понимаю, если честно. Хочется хоть какой-то порядок в голове навести. Но пока никак.

После уроков бегу домой, перекусить успеваю и учебники выложить, а потом снова в школу. И так два раза в неделю. А сегодня у раздевалки Диму замечаю. Где это он так задержался? Серьезный, как всегда. Куртка кожаная, но строгая, без всяких наворотов. Очень к лицу. Смотрю на него, не в силах взгляд отвести, пока он спиной ко мне стоит. А поворачивается – делаю шаг навстречу. Не могу удержаться, чтобы не поблагодарить. А он так пристально на меня смотрит и пытается суровым казаться, но глаза выдают.

– А ты почему обратно вернулась? – интересуется. – Забыла чего?

– Я на факультатив по информатике хожу, – объясняю сдержанно, а сама рада до умопомрачения, что разговор завязался. О чем угодно говорить готова.

– По информатике… – повторяет эхом, а потом снова прямо в глаза смотрит: – А мне можно?

И я уже не ощущаю земли под ногами, как будто он что-то такое невероятное говорит, и эти слова только меня и его касаются.

– Я не заниматься, а просто посидеть тихо, в интернете полазать, – добавляет.

– Не знаю, – вырывается само собой, и я ругаю себя за то, что ляпнула, не подумав. Только бы не ушел! Но тут же собираюсь с мыслями. – Пойдем. Какой смысл гадать? Спросим у информатика.

По лестнице поднимаемся: он чуть впереди, я немного позади. И кажется мне, что спина его – огромная скала. За такой спрятаться бы от всех невзгод и тревог. И не страшно, и спокойно, и ничего больше не надо.

Хорошо, что до четвертого этажа так много ступеней!

Информатик ничего не говорит. Молча кивает, приглашая нас в кабинет. Только после того, как все собираются, склоняется над Димой и шепчет что-то, а тот слушает внимательно.

Кошусь на него все занятие. Сбоку не видно, что он там делает. Да и какая разница? Глаза, губы, легкая ухмылка, едва заметная радость, даже простая сосредоточенность… Каждая эмоция, любое его движение – вот что важно.

Дима улыбается монитору, быстро пальцами по клавиатуре скользит. А я и мечтать о большем не могу, только бы смотреть на него часами напролет. Сорок пять минут – ничтожно мало.

Из кабинета вместе выходим. Наслаждаюсь каждым мгновением. Вот у раздевалки останавливаемся, одеваемся почти синхронно – я нарочно стараюсь не отставать. Считаю шаги от крыльца школы до ворот, не думаю о том, что через пару секунд расстанемся. А он прерывает наше напряженное молчание. Сам.

– Тебе в какую сторону?

– Налево. – Замираю.

– Мне тоже. – И слова его, как глоток свежего воздуха.

Благодарна небесам за предоставленный случай: идти рядом, идти в ногу, идти в одну сторону. Кто-то посмеется, конечно. А я от счастья расплачусь!

– Ты всегда пешком добираешься? – снова слышу его голос и таю.

Смотрю снизу вверх, а он на меня сверху вниз. Вообще Дима не очень высокий. Просто я маленькая.

– Всегда. Я рядом живу. Вот за тем домом с часами. – Замолкаю на секунду, а потом спрашиваю: – А ты?

– А я на Коммунаров, – отвечает серьезно, а потом вдруг улыбается и смеется отчего-то.

И столько в его смехе искренности, столько настоящего. Заряжаюсь этой позитивной энергетикой и радуюсь. Потому что никто не видел его таким, кроме меня.

– А ты… на информатику еще придешь? – спрашиваю осторожно.

До поворота к моему дому только перекресток впереди остается.

– Если только опять в субботу. – Снова брови хмурит.

– А в среду?

– Вряд ли… – И на часы смотрит.

– Спешишь? – чувствую, как занервничал. Отвлекаю его, наверно. Без меня бы давно уже дома был.

– Наоборот, – мотает головой и хватает меня резко под локоть.

И уже бежим через проезжую часть по зебре, как сумасшедшие. Желтый мигает. Волосы в глаза. Ветер в лицо. И тепло от его руки.

Успели. Отпускает локоть, а сам озирается:

– И куда дальше?

Мамочки! Это что же, он меня провожать будет?

– В арку.

Отдышаться не могу. То ли от пробежки, то ли от осознания действительности. Сказать бы из вежливости, что не стоит напрягаться. Но не могу! Это сильнее меня.

– У нас двор крохотный, старенький, – начинаю рассказывать зачем-то. – Пятиэтажка времен Хрущева. Но я с рождения тут живу. Любовь к этим ветхим домишкам может странной показаться. Но я их все равно люблю.

– Я раньше тоже в таком доме жил, – улыбается он. – Проходная гостиная, две спальни, коридор, кладовка, балкон, на котором только табуретка помещается, потому что остальное место всякий хлам занимает. Не пригодится уже, а выкинуть жалко.