Хрестоматия для 7 класса

Нет лет

Светлане Харрис, крестной маме моего сына Мити

«Нет
     лет…» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
          крохотный зелененький поэт.
«Нет
     лет…» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.
Нет
     лет.
Мы все,
          впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь, когда она – самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.
Нет
     лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья,
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
               вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
          и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
          ни постареть.
Нет
     лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
          неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят, —
          это гении.
Нет
     лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
               полстолетия.
Полюбите —
          не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
          предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой
есть,
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.
Нет
     лет.
Не сплю,
          хотя давно погас в квартире свет
и лишь наскрипывает дряхлый табурет:
«Нет
лет…
нет
лет…»

18 июля 1992, Станция Зима