ОглавлениеНазадВпередНастройки
Шрифт
Source Sans Pro
Helvetica
Arial
Verdana
Times New Roman
Georgia
Courier
Source Sans Pro
Размер шрифта
18
Цвет фона
Золушка
Моя поэзия, как Золушка,забыв про самое свое,стирает каждый день,чуть зорюшка,эпохи грязное белье.Покуда падчерица пачкается,чумаза, словно нетопырь,наманикюренные пальчикидевицы сушат врастопыр.Да, жизнь ее порою тошная.Да, ей не сладко понимать,что пахнет луком и картошкою,а не шанелью номер пять.Лишь иногда за все ей воздано —посуды выдраив навал,она спешит, воздушней воздуха,белее белого, на бал!И феей, а не замарашкою,с лукавой магией в зрачках,она, дразня и завораживая,идет в хрустальных башмачках.Но бьют часы, и снова мучиться,стирать, и штопать, и скрестиона бежит, бежит из музыки,бежит, бежит из красоты.И до рассвета ночью позднеюона, усталая, не спити, на коленях с тряпкой ползая,полы истории скоблит.В альковах сладко спят наследницы,а замарашке, — как ей быть?! —ведь если так полы наслежены,кому-то надо же их мыть.Она их трет и трет, не ленится,а где-то, словно светлячок,переливается на лестницезабытый ею башмачок.