Фотографии на память (сборник)

Не люблю читать про войну. Совсем не люблю. Просто слушая или смотря новости, это одно; а когда читаешь - это совсем другое. Во-первых, написанное - нестираемо; а во-вторых, обычно речь идёт о каких-то конкретных людях и их переживаниях, судьбах, восприятии и так далее. Прекрасно понимаю, что в какой-то мере это отличный маркетинговый ход. Сейчас такие произведения в тренде. Если не про войну написано, то про смертельно больного гея афроамериканской национальности (о, как я тут политически-корректно написала!), которого все унижают с утра до вечера, а он такой гордый и всех побеждает зажатым в руке бананом. В общем, повесть замечательная. Очень грустная. Ведь люди действительно клали, кладут и будут класть жизнь за идею. И так горько и обидно, что их жертва, собственно, никому и не была нужна (поговорим про башни-близнецы в Нью-Йорке?). Но хорошо, они выбрали свой путь; у них - своя идея. Но что остаётся близким? Они-то за что страдают? Понимаю, за идею близкого им человека, но почему "близкий человек" в момент следования идее не думает о самых любимых и близких людях. Вполне возможно, жизнь Марго сложилась бы совсем по-другому, будь её отец чуть-чуть более проницательным. И вот опять, ладно бы это был овечий пастух, который ни в политике ни в меж-политических отношениях лыка не вяжет. Так журналист-же. Как говорится, действует в трезвом уме и светлой памяти. Ну, или наоборот там говорится. Смысл тот же. Поэтому мне очень и очень жалко девочку Риту. Но мне несказанно радостно, что есть такие "дяди Вовы", которые не оставят... не говорю "в беде", а просто по жизни не оставят. Для данного дяди Вовы Маргарита - собственная дочка, да и как могло быть иначе. В осмыслении ценностей. Поскольку совсем не сильна в истории (уже хорошо, что знаю: Молотов-Риббентроп два разных человека, а крепостное право отменили в 1861 году), пришлось пойти почитать про карабахский конфликт. Неприлично говорить, но я была совсем не в теме. Как говорится, слышала, но не видела. Знала, были какие-то там конфликты между дружественными нам Азербайджаном и Арменией, на этом моя тяга к историческим сводкам заканчивалась. И именно благодаря таким книгам осуществляется тяга к знаниям и желанию узнать что-то новое. Кстати, у автора чудесный слог и замечательное чувство юмора. Искреннее спасибо!

— Русский язык — долой! — книжка расправила белые крылья-страницы и полетела на пол. — Французский — туда же. География — долой! Ага, азербайджанский. На вот, учи… Вслух, вслух читай! И это Наши дети! Она так говорят, считают, что глаголят истину. Эта небольшая книга не для детей! Она о детях – счастливых и несчастных, переполненных злобой и с обостренным чувством справедливости. Разные дети, но жить им приходится вместе…пока вместе. Есть здесь и маленькие националисты с задатками шовинизма и настроенные на геноцид, школьники с первыми ростками бурно расцветающего, как и полагается сорнякам, фашизма.

Эта рассказ для взрослых. Может и для взрослых, жаждущих «лезть на баррикады» и тащить туда детей. Они зачастую сами очень смутно понимаю какова конечная преследуемая цель и редко задумываются о последствиях содеянного. И самое страшное, что в вечном дележе на своих и чужих, страдают НАШИ дети. Они растут общими, без национальностей, языковых барьеров и акцентов на цвете кожи ... пока в это не вмешиваются взрослые. Взрослые, которые пишут историю как им хотелось бы ее видеть, учат детей ненавидеть, унижать, уничтожать и делить людей на своих и чужих. И что потом? Кого мы воспитываем? А не бешеных ли безголовых быков, бегущих на красную тряпку. Которые не умеют самостоятельно мыслить, принимать решения и отвечать за содеянное. И все равно остановить это не возможно. Потому что ежегодно и ежечасно, в каком-либо уголке мира, в какой-то стране, в каком-то регионе, в каком-то отдельном районе города взращивают новое поколение националистов. Новые детки из клетки, которые очень часто сами становятся жертвами своей же ненависти.

Хотелось, что бы эту историю жизни одной маленькой армянской девочке из Баку прочитало как можно больше родителей. И будущих и настоящих. Хочется верить, что хоть когда-нибудь сможет вырасти настоящее позитивное и доброе интернациональное поколение. Хочется надеяться, что мы не вырастим поколение, жаждущее крови и новых войн. Давайте любить детей, всех, не только своих...чужих детей быть не должно.

Я помню, раньше в учебнике начальных классов была картинка детей разных народов, держащихся за руки. А что нужно, что бы такие картинки появились опять?! Неужели надо опять пережить события 1939-1945 годов???????

Дальше...

Я верю, что фотографии и вправду запечатлевают что-то навсегда. И хорошее, и плохое. Запечатлевают и не дают забыть. Если человек помнит о чем-то хорошем, ему обязательно захочется это хорошее сделать снова. А если плохое не забыл, то, значит, никогда больше его не повторит.

В данный сборник вошли две повести: "Фотографии на память" и "Красные, желтые, синие". Эти произведения объединены общей темой межнациональных конфликтов, а именно, конфликтом в Нагорном Карабахе в 1988 году.

Армяно-азербайджанский конфликт, на мой взгляд, тема редкая и нетипичная для подростковой литературы, но безусловно важная, а для тех, кто не в курсе тех событий, ещё и информационно полезная.

Автор показывает нам конфликт и его ужасные последствия через призму жизни двух семей. Героини повестей никак не могут понять, почему вдруг так стала важна национальность, раньше ведь на это никто не обращал внимания.

Небольшие повести, вместившие в себя так много боли и слез. Сейчас особенно актуально напоминать о том, что межнациональный конфликт это ужасно и что все мы, прежде всего, должны оставаться людьми. Другой язык, другая культура, другой менталитет – это не повод для ненависти, мы можем не понимать, но ведь мы можем просто уважать… Взаимное уважение, то, что может нас всех спасти.

Развал Советского Союза проложил трещины между когда-то братскими народами, льется кровь, растет ненависть и нетерпение. И тут вдруг осознаешь, сколько в истории примеров, как нельзя делать, как нельзя себя вести, но люди так ничего и не поняли и ничему не научились, к сожалению.