История одного побега

Хозяйка натирает бокалы за стойкой бара. Тоненькими пальчиками она берёт один, хрупкий и пузатый, как мыльный пузырь, поднимает за ножку и смотрит на свет, потом трёт осторожно белоснежным полотенцем и опять смотрит, и так - пока не перестанет хмуриться и не кивнёт довольно. Тогда она водружает бокал на специальный крючок над баром, туда, где его собратья уже сверкают нарядно, как лампочки.

Дедуля крякал, оборачивался ко мне, глаза его блестели, и он смешно подмигивал всей половиной лица, как это делают артисты на представлениях, отчего очки у него на носу перекашивались.

Дедуля говорил, что у меня руки растут из нужного места. Меня это забавляло: а откуда ещё могут расти руки?