Достаточно сложная задача для меня - вспомнить, чем заинтересовал Пессоа и почему я захотела с ним познакомиться. Знаю, что это случилось давно, примерно представляю при каких обстоятельствах, но что именно побудило повесить на него ярлык «к прочтению» я вспомнить не могу. Недавно я случайно на него наткнулась, меня привлекла разъедающая меланхолия, которой веет уже от аннотаций. Потом вновь столкнулась с его упоминанием, и, поскольку душе захотелось поэтического, я решила попробовать проникнуться печалью португальского классика.
Сборник стихотворений оказался небольшим. Все стихотворения одинаково грустные, серые, такие ноябрьски-плачущие. От них действительно исходит ностальгия, некое томление и безнадёжность. Всё это вместе завораживает, книгу можно открыть на любой странице и вашему вниманию представиться хорошее стихотворение, томное и серое. Но лично я не прониклась. Не люблю, когда так говорят, и сама стараюсь избегать подобных высказываний, походящих на отговорку, но в этот раз, мне показалось, что дело именно в этом: чтение не пересеклось с моим настроением. Я признаю качество написанного, дух и настроение каждого стихотворения, прекрасную работу переводчика, но меня не тронуло. Я старалась «сесть за перо» как можно позже после прочтения, рассчитывая на некую «перегонку», которая расставит всё на свои места. Однако время проходит, а «опьянение» не приходит. Поэтому мне остаётся только признать, что время для чтения Пессоа я выбрала неподходящее.
И снова дождь туманит стекла На этой улице пустой… Сама душа моя размокла И вся пропитана водой. Мне в сердце хлещут воды ливней, Но я печали не кляну: Еще грустнее и противней, Когда себя же обману, — Поскольку я и сам гадаю, Когда я хмур, когда я рад… И, тихо сердце покидая (Строку Верлена подтверждая), Мне капли что-то говорят.
4 понравилось
