— У меня в душе перегорело светлое чувство. Потому и перегар! Ик! — парировал Джером. Да? А запашок такой, словно смуглый наелся пьяных мышей. — Какое, к арху, светлое? Ты, мать твою, темный… — рыкнул Эрриан. — А вот она светлая, значит, и любовь к ней должна быть небесных оттенков. — В смысле голубой?