Зарубежные любовные романы — цитаты из книг

Уже некоторое время я подозреваю, что его потребность в пространстве на самом деле является его уходом в себя, чтобы самоуничтожиться.

– Розы. Почему именно розы? Я улыбаюсь. Я ждал, когда она спросит меня о них. – Моя мать. Ее любимыми цветами были розы. Она всегда расставляла их по всему дому с обрезанными шипами, чтобы я не поранился. Однажды я сказал ей, что мне будет грустно, когда ее не станет, потому что вместе с ней не станет и роз. Поэтому она…

Моя душа принадлежит тебе. Безо всяких условий. Дай знать, если у тебя есть условия, чтобы ты оставила ее себе. Я выполню их все. Киллиан.

Я задумалась, что испытываешь, наблюдая, как твой ребенок расправляет крылья и совершает свой первый полет. Ужас от осознания, что все падают, получают травмы, зарабатывают шрамы. Что не можешь вечно ограждать своего ребенка от уродства окружающего мира. 

– А вот моя знакомая девушка, узнав за два дня до свадьбы, что жених обманул ее с другой женщиной, швырнула обручальное кольцо в лицо этому скверному человеку и уехала в далекие края. – Потом-то она, верно, раскаялась, сестрица. Жаль ее. Извелась, наверно, от тоски. Разве ты не слышала, сестрица, про людей, сраженных на…

– Не думаю, что ты знаешь, что такое любить, – шепчу я. Он хмыкает, забавляясь. – Не думаю, что кто-то вообще знает, детка. Любовь – это загадка, и она обретает новое толкование каждый раз, когда кто-то говорит о ней.

Вот почему иметь преследователя – самое ужасное для такого человека, как я. Я склонна слишком сильно наслаждаться страхом. Моя любовь к ужасам однажды приведет к тому, что меня убьют. Я словно создана для того, чтобы меня преследовали.

Его глаза обводят мои изгибы, словно они – Священное Писание, а он – грешник, который ищет доказательства Бога, которого больше не слышит.

Твоя мать ходила с таким скорбящим видом последние несколько месяцев, что я уж подумала, ты умерла, а я пропустила похороны

В тексте талантливого писателя всегда есть фраза, пусть даже одна-единственная, которая изменит твою жизнь. Это не значит, что фраза должна быть поэтичной, она должна быть, как прямой в голову: чтобы у читателя спёрло дыхание и на середине страницы он был вынужден остановиться перевести дух. Можно позабыть ее строение, но…

Искусство должно быть холодным и сдержанным, чтобы зритель, а не автор вкладывал в него чувство - не наоборот. Иначе это манипулирование.

—Мне приснился кошмар, — задыхаюсь я. — Я вижу. Что это было? — Мне приснилось, что вся моя одежда и обувь стали белыми. — Я наклоняю подбородок и целую его в губы. — Это было ужасно.

— Разве? Мой мозг говорит, что да. Но мое сердце не позволяет мне принять эту правду. И никогда не позволит. — Он проводит ладонью по моей щеке. — Неважно, что все говорят. Неважно, что это сделал кто-то другой. Сердце всегда будет брать вину на себя, потому что оно не может понять, что любви, которую оно испытывает, было…

В тот момент моё сердце разбилось, но не за себя. За неё. За эту красивую, удивительную, умную, сильную и жизнерадостную девушку, которая прошла через то, через что никому в этой жизни не следовало проходить.

А, может, будущее и правда не имело значения. Быть может, стоило жить в настоящем, радоваться блаженному утру и просто быть счастливой.