Лучшая рецензия
Смотреть 2
У нас не идёт дождь...странно и слегка обидно. Я слушаю Грина, а дождь не идёт... Пронзительно грустная и очень красивая история, читая которую я чувствую дождь в себе. Он моросит, моросит... мелкие капельки покрывают скамейку под окном, увлажняют пожелтевший кленовый листок, рябят лужицу. Миллионы людей и один он. Неустанно ищущий, ждущий и молящий о встречи. Мечущаяся тоска, ранящая сердце и душу, тяжкий груз воспоминаний и бессилие. Дыханием его было страдание, и молитвой была тоска его. Дни и месяцы, годы он ищет и не находит её. Даже имя ему все труднее и труднее произносить. Чужие равнодушные люди...как доверить им священное звучание. Пусть лицо его станет каменной маской и тогда никто не узнает его тайны, его любви, его молитвы.
— Где ты? Где ты? Я распущу твои волосы, я…
